ARDE, VIDA POETIZADA

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ARDE, VIDA POETIZADA

ISBN: 978-958-48-7021-6

© Andrés Felipe López Fallidos Editores, 2019 Editor: Alejandro Herrán Carátula The young yachtsman (1909) por Joaquín Sorolla Impreso y hecho en Colombia / Printed and made in Colombia Queda rigurosamente prohibida, sin la autorización escrita de los titulares del copyright, bajo las sanciones establecidas en las leyes, la reproducción total o parcial de esta obra por cualquier medio o procedimiento.

ARDE, VIDA POETIZADA

POESÍA

Andrés Felipe López

Fallidos Editores 2019

andrés felipe lópez

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CONTENIDO arde, amor i..............................................................................10 ii.............................................................................11 iii............................................................................12 iv............................................................................13 v..............................................................................14 vi............................................................................15 vii...........................................................................16 viii..........................................................................17 ix............................................................................18 x.............................................................................19 xi............................................................................21 xii...........................................................................22 xiii..........................................................................23 xiv..........................................................................24 xv...........................................................................25 xvi..........................................................................26 arde, desesperación i (dos años de matrimonio) ...............................28 ii.............................................................................30 iii (otro poema sobre el matrimonio)..............31

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arde, arte poética i..............................................................................33 ii.............................................................................34 iii............................................................................35 iv (nota encontrada en la biblioteca de un lector que estudió todos los libros acerca de las ideas y los conceptos universales)..................36 v..............................................................................44 arde, hambrienta libertad................................................................45 i..............................................................................46 ii.............................................................................47 iii (acusación).......................................................48 iv............................................................................49 v..............................................................................50 vi............................................................................51 vii...........................................................................52

andrés felipe lópez

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Reconozco que la razón se confunde frente al prodigio del amor, frente a esa extraña obsesión por la cual la carne, que tan poco nos preocupa cuando compone nuestro propio cuerpo, y que sólo nos mueve a lavarla, a alimentarla y llegado el caso, a evitar que sufra, puede llegar a inspirarnos un deseo tan apasionado de caricias, simplemente porque está animada por una individualidad diferente de la nuestra y porque presenta ciertos lineamientos de belleza sobre los cuales, por lo demás, los mejores jueces no se han puesto de acuerdo. Aquí la lógica humana se queda corta, como en las revelaciones de los Misterios. Y no se ha engañado la tradición popular que siempre vio en el amor una forma de iniciación, uno de los puntos de contacto de lo secreto y lo sagrado. Marguerite Yourcenar

Arde, amor

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I Un alma enamorada no encuentra en el mundo un reloj con el que pueda sincronizar su corazón. Tampoco encuentra la calma.

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II Tu sabor y tu nombre retumban en mí como el océano en un caracol arqueológico. La ola de tu cuerpo golpea y golpea, socava y socava, la roca de mi alma. Puñetazo líquido, percusión acuática. El ritmo de tu recuerdo deviene y sacude. Mujer de agua y sal, tu espíritu es el viento. La erosión de mi vida es tu destino.

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III Aúllo tu nombre. Con hambre o sin hambre, aúllo tu nombre. Ven a caminar conmigo, salgamos a vigilar nuestro bosque. Escucha mi arenga de caza, alimentémonos juntos. Hagamos una jauría, que suceda cualquier cosa. Corramos entre los árboles jugando a que te persigo. Deja que mi vientre negro se aferre a tu espalda blanca. Por ti me puedo convertir en enemigo de la nieve y en vigía de tu vida. No te prometo tonterías, te prometo calor en el invierno.

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IV Hay cosas que nos detienen o frenan la aceleración de nuestras ocupaciones y avatares. Hay cosas que nos ponen a decir oraciones o al menos a soñar historias alucinadas. Eso fue tu espalda desnuda. ¿Planicie de depredadores, constelación de anhelos, tierra sin conquistar, desierto limpio? Todo eso. 

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V Llevo mucho tiempo sin beber el agua que nace entre tus piernas. Toda mi vida. Tengo sed.

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VI Mis brazos cazándote abarcan todos los lugares por los que pasaste. Mis brazos buscándote echan en su cesta todas tus ausencias.

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VII El fuego galáctico no alumbra la sombra de mi alma. Esa intimidad solo la habitas tú.

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VIII La locura nos espera a todos a la vuelta de una esquina, en una almendra o en un sueño. A nadie va faltarle el amor de enamorado. Puede faltar el de hermano, el de padre, madre, el de amigo, pero la fiebre, la razón perdida, la perturbación y la obsesión por otra vida son inevitables. El amor y la muerte son los mejores amigos. Se lo confiesan todo, lo comparten todo. Comen juntos y se alimentan de las mismas cosas. Pero el hambre del amor es más grande que el estómago de la muerte.

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IX Aprender a decir palabras por la boca de los ojos, bien pronunciadas por los labios de las pupilas, es un recurso indispensable para los amores prohibidos.

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X Quién pudiera pensar que en tantos años de penitente y retirada vida, tanta oración, ayunos, penitencias, después de tantas lágrimas vertidas, cuando ya el cano hielo de los años va arrugando la tez de mis mejillas, el fuego del amor no se extinguiera! Yo también algún día lo creía; mas, ¡cómo me engañaba! De esta calma, de esta serenidad pura y tranquila, que solo cabe en corazones castos, ¡cuán distantes estamos, Eloísa!

Pedro Abelardo

Hay enamorados pequeños, medianos, intermitentes, grandes, pero hay otros desdichados que son enamorados enloquecidos. Uno se pierde cuando no piensa en otra cosa que no sea esa vida, cuando no sueña sino con ella, cuando nos convertimos en expertos medidores del tiempo, en yerbateros de ansiedades. No cura la distancia, no cura el tiempo aunque digan que lo cura todo. Pasan los años, la llama se pudo haber extinto, pero el corazón permanecerá como una braza,

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cuando menos, como una piedra blanda y caliente. Tampoco cura el sepulcro, el enamorado enloquecido se transforma en fantasma de la vida amada y la persigue, y si esta escapó del mundo antes, el enamorado se convierte en un cuerpo al que le han vaciado el alma.

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XI Esta es la pregunta del corazón, repetida como letanía cuando su amor ha muerto: ¿cómo puedes estar en el Hades si estás en mi pecho?

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XII Los días sin ti son uno solo que se extiende. Conjuro tu nombre, conjuro tu nombre. El tiempo se funde en una sola hora de miseria. Pronuncio tu nombre, pronuncio tu nombre. En tu ausencia la vida se ha vuelto espesa, y conjuro tu nombre, conjuro tu nombre. Una esperanza superflua es la que me sostiene; en nada me sostengo más que en conjurar tu nombre, conjurar tu nombre.

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XIII ¿En dónde termina tu piel y comienza la realidad de los objetos? La vida no tiene más objeto sino la carne tuya. ¿Cómo puede existir otra cosa si tu rostro es el espejo donde el amor se observa? ¿Cómo puede haber cosas si en tu extensión la vida se expresa? Si la naturaleza no te hubiese advenido, yo no sería libre, los actos estarían vacíos, mi voluntad no tendría infinito.

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XIV En mi nariz sucedieron universos de hierba; me bañé en un estanque con aguas milagrosas; en la noche fría me sostuvo una hoguera; en la tiniebla pude levantar un candil para observar el mundo. Luz, calor, milagro y hierba: estos son tus nombres, yo te bautizo.

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XV Esta mañana cuando desperté mi tragedia universal se disfrazó de aurora. Te recordé invadida de fuego, mi mujer luciérnaga. Anoche fui un miembro noctámbulo de la naturaleza, un bicho de luz que hacía señales prolongadas para comunicarte este mensaje: te quiero enredada en mí, eres mi elección, mi deseo, mi noche bajo el árbol, mi única luz de hembra intermitente y femenina. Yo amo tu alma, mi gusanita de luz, mi luciérnaga.

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XVI ¿Qué es el amor sino un cataclismo? En realidad, la única enfermedad del alma es el amor. Las otras son defectos, accidentes, contingencias. El amor en cambio es una ley, una condena o un destino.

Arde, desesperación

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I (Dos años de matrimonio) No sé quién eres. Tu nombre no me dice nada. Tu rostro es el de otra mujer desconocida. He tenido que regresar a mis poemas, no para mejorarlos solamente, sino para entender cómo te amaba. Las cosas que quieres y buscas no son las mismas de ayer. El matrimonio enloquece, asfixia, desespera, debilita. Yo soy solo un banco con una caja muy generosa y tú una soñadora de sueños tontos. Piensas en milagros financieros y yo en no dejar este mundo como lo encontré. Esta ecuación de voluntades es irresoluble. ¿Qué haré, qué haré?, me repito cuando no estoy ocupado. Ya no soy capaz de este amor mecánico. Eres tan humana, y yo quiero un ser perfecto. Ya no encuentro en tus ojos el siguiente poema; tuve que empezar a enamorarme una vez por semana

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para seguir vivo. A veces solo me enamoro del amor para no torturarme con otras carnes. Delirarme, embromarme, alienarme, entretenerme se convierten en deportes cuando no te acepto. Me has hecho sentir mostrenco, egoísta, narcisista. Soy todo eso. Soy peor. No soy bueno, tampoco lo procuro. No intento ser malo, solo intento vivir y hago lo que puedo.  Pero no debo preocuparme tanto, en el futuro la poesía me dirá si vuelvo amarte como antes.

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II Me gusta la lluvia porque su palabra siempre es clara; su voz no esconde un solo escorzo de sentido. La lluvia es mejor que los hombres, no engaña, no miente, no grita, no mata. Solo obedece a la vida.

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III (Otro poema sobre el matrimonio) Hoy te regalé las Cartas a Clara de Juan Rulfo. Profanando la obra con mi letra, te escribí: Como mis palabras buenas no mueven nada en el remolino de tu corazón, y las malas sí, acudo a un hombre más grande que yo y a sus cartas para una mujer con tu nombre. Esos escritos pueden hacer el milagro que no he podido crear, que tú y yo volvamos a encarnar aquellas palabras tan bellas de Margarite Yourcenar: “Existe entre nosotros algo mejor que un amor: una complicidad”. Espero que mi regalo nos salve.

Arde, arte poética

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I Cuando la inmanencia humana estalla en arte, la transposición de la realidad nos visita, el poema se pasea. Él es una ecuación equilibrada. No busca resultados sino pedazos de Dios. Libro caleidoscópico de todas las imágenes posibles del universo, también del metauniverso.

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II Cuando ya no veas la nieve blanca, sino azul, no estarás loco, es que a Dios se le han volado los ojos y se han enterrado en tu rostro. 

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III Tres son los lugares donde la mente caza y doma los caballos de los versos poemáticos. Uno es el océano de la experiencia en donde esos caballos galopan sobre el agua y trotando también se sumergen en ella. Otro es la selva densa de ideas sin límite. Y el otro es el desierto del mundo donde los caballos sobreviven la sed.

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IV (Nota encontrada en la biblioteca de un lector que estudió todos los libros acerca de las Ideas y los conceptos universales) Jorge Luis Borges escribió con gran genio de poeta, pero con tono que parece llevarnos al hundimiento de una aparente imposibilidad, lo siguiente:

La rosa, la inmarcesible rosa que no canto, la que es peso y fragancia, la del negro jardín en la alta noche, la de cualquier jardín y cualquier tarde, la rosa que resurge de la tenue ceniza por el arte de la alquimia, la rosa de los persas y de Ariosto, la que siempre está sola, la que siempre es la rosa de las rosas, la joven flor platónica, la ardiente y ciega rosa que no canto, la rosa inalcanzable.

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En otra orilla, Alfred Tennyson confía en el arquetipo de Ulysses como meta realmente alcanzable por el hombre, como el prototipo del hombre libre al que le importa más el viaje y la aventura interna que la meta, porque llegar es acabar y la vida humana es ilimitada; y al que, todavía más, le es posible, precisamente por su libertad, ser autónomo con respecto a la tiranía de los dioses: beberé la vida hasta la amargura… He visto y conocido mucho… Formo parte de todo lo que he visto; y, sin embargo, toda experiencia es un arco a través del cual se vislumbra un mundo ignoto, cuyo horizonte no deja de desvanecerse cuando avanzo. ¡Qué fastidio es detenerse, terminar, oxidarse sin brillo, no resplandecer con el ejercicio! Como si respirar fuera la vida. Vidas amontonadas sobre vidas, serían igualmente pocas, y de la que tengo no me queda mucho; pero cada hora me rescata del silencio eterno, añade algo, trae algo nuevo; y sería despreciable guardarme y cuidarme el tiempo de tres soles, y refrenar este espíritu gris que arde en el deseo de perseguir el conocimiento, como se sigue a una estrella que cae, más allá del límite máximo del pensamiento humano… La muerte lo acaba todo; pero algo antes del fin, alguna labor excelente y notable, todavía puede realizarse… Vengan pues amigos míos, todavía no es tarde para buscar un mundo nuevo. Zarpemos, y sentados en orden hiramos las resonantes ondas, pues me propongo navegar más allá del poniente y el lugar en que se bañan todos los astros del occidente, hasta que muera1.

1 Tomo como base para mi propia traducción, la elaborada por Juan Rodolfo Wilcock, más la que aparece en la traducción del texto de Harold Bloom How to read and why.

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La Rosa de las rosas, la invariable, la paradigmática, la arquetípica, que nunca una rosa particular alcanza en perfección, ¿en verdad no se puede cantar?, ¿en verdad es inalcanzable por el conocimiento?, ¿el hombre que anhela la más alta existencia cuenta con un modelo de hombre, con una idea-polo a la cual tender?, ¿la utopía, aun siendo utopía, es realizable alguna vez? Cuestiones universales como estas han tenido ocupados a titanes de la Filosofía, de la Lógica, del Arte o de la Ciencia desde que el hombre ha invertido las fuerzas del espíritu en entender cómo funciona la realidad. La lista es muy larga, pero al menos hágase memoria de los siguientes: antiguos están Platón, Aristóteles y Epicuro; más acá Plotino y Porfirio; en la Edad Media Agustín de Hipona, Boecio, los de la Escuela de Chartres, Buenaventura de Bagnoregio; en esta edad pero de línea nominalista Juan Roscelino, Pedro Abelardo, Guillermo de Ockham; todavía en este tiempo pero realistas moderados Alberto Magno, Tomás de Aquino, Juan Duns Escoto, Tomás de Vio; en la Edad Moderna y del lado del extremo realismo Nicolás Malebranche, Gottfried Leibniz (sin que haya dejado de intentar unir los dos extremos), G. W. F. Hegel; nominalistas en esta edad John Locke, George Berkeley, David Hume, Immanuel Kant (quien ponga a Kant también entre los realistas no se equivoca); realistas moderados también en la Modernidad, Domingo de Soto, Francisco de Araújo, Juan de santo Tomás; y mediando entre sendas pero más del lado realista, René Descartes; en la contemporaneidad los realistas extremos fueron Arthur Schopenhauer, Bernhard Bolzano (Charles Sanders Peirce también lo fue); los nominalistas Augusto Comte, John Stuart Mill, (inclu-

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so) Karl Marx; los moderados Zeferino González, Tomás Zigliara, Desiderio Mercier; dentro de los filósofos analíticos los realistas extremos fueron Gottlob Frege (como Descartes y Leibniz, Frege también concertó a veces una medianía), G. E. Moore, Bertrand Russerll, Rudolf Carnap; y parece que dentro de los nominalistas están Ludwig Wittgenstein, John Langsaw Austin, Peter Frederick Strawson, Willard van Orman Quine, Nelson Goodman (pero Bertrand Russell también pasó por aquí); por último, los realistas moderados dentro de los analíticos son Antony Quinton, Gustav Bergmann, Roderick Chisholm, David M. Armstrong. Carl Gustav Jung y Jacques Lacan, en otros terrenos, también peregrinaron pronunciándose al respecto, y pese a las diferencias entrambos, en los dos hay una fuerte resistencia en general hacia lo singular. Jung, por ejemplo, usó el concepto de arquetipo para nombrar uno de los residuos primarios de la memoria, comunes a todos los individuos y localizados en el inconsciente colectivo. Y en Artes, por poner algunos ejemplos bien fuertes, Marcel Duchamp fue nominalista, así como buena parte de los góticos, fueran pictóricos o escultóricos, mientras que lo románico fue conceptualista; realista el mundo artístico griego; Leonardo da Vinci, Miguel Ángel y Rafael muy próximos al realismo. Los realistas en el sentido filosófico, pero transpolado al Arte, buscan la generalidad perfecta, buscan ser los impresores de la imagen de Jesús de Nazaret en el velo de Verónica. En el medio de todos y superándolos, Edmund Husserl. Hay quienes dicen que el problema de los universales es tan antiguo como la Ontología, sin embargo, las

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barbas de estos entes son todavía más largas y blancas. Evidentemente con la Ontología se hicieron por nosotros conscientes, pero su nacimiento, si es que en verdad se puede decir nacimiento, corre paralelo con el origen de toda realidad o, más bien, la realidad y los universales son dos formas de decir la misma cosa, cada una siendo una distinción.  Creados este o cualquier universo, están fundados en relaciones que son, o por ser esto mismo, además de eternas, universales. Increados este o cualquier universo, son eternos, por tanto, universales. Más acá, antes de la aparición del juicio en el hombre, un felino gigante prehistórico soñó con su presa en una noche de sueño y hambre; pero esa presa no era solo una presa, era imagen de la presa universal. Hay un retrato de Aristóteles hecho por Rembrandt en el que el filósofo, gran observador de la naturaleza y del hombre, maestro de Alejandro, el hombre de ojos intactos, posa melancólicamente la mano sobre la cabeza de un busto de Homero, el vagabundo ciego, el poeta cuya ceguera fue física, no ceguera a las ideas. Siglos después Beethoven compuso sordo, porque la falta de audición física no anula la audición universal ideal de la música. La música seguía sonando en su mente, continuaba en su tiempo inmanente. Más próximo a nuestro tiempo Jorge Luis Borges, ciego como Homero, seguía imaginando arquetipos e individuos porque sus ojos nunca se cerraron a las esencias; y seguía sin saber si creerle a los realistas o a los nominalistas. Por esa capacidad, Marguerite Yourcenar lo llamó el vidente. De-

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signación también justa, por ejemplo, para Leonhard Euler, pues del área de trabajo de la Óptica (¿paradójicamente?) una parte no menor fue hecha estando ciego. Sin ser genios, artistas o científicos, algunos ciegos imaginan colores, y a diferencia nuestra que sí vemos los cuerpos, ellos no ven cualidades cromáticas, ven, al parecer, colores universales, aunque a veces los que vemos con la carne también cerramos los ojos e imaginamos al rojo mismo, no solo a una cosa con rojo. Así como hay sordos que elevan su sentido del olfato hasta llegar a percibir diferenciadamente mucho más de lo que lo hace una nariz invadida por un imperio desordenado de olores. Hay personas que han soñado a una mujer y la aman en el sueño, y años después la encuentran tal como la soñaron.  La autoridad metafísica que tienen los dioses en las mitologías politeístas, la omnipotencia de Dios en las teologías monoteístas, es la misma autoridad y la misma omnipotencia que tienen los universales en un sistema de realidad.  La fuerza del amor en un alma que lo vive, la necesidad de inmortalidad experimentada por un hombre en el sentido pleno, es la misma fuerza y la misma necesidad de los universales en la Ciencia y el Arte.  Aquel misterio de cómo es posible que con toda radicalidad se dé la presencia inevitable de géneros, especies y objetos de orden superior en la conciencia, es la vía para poder afirmar que el alma también es verda-

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deramente universal. El infinito posible, el infinito en acto, como lo permiten decir Edmund Husserl y Kurt Gödel, reflejan que la experiencia y el pensamiento se constituyen como ilímites. El alma, o la vida que da significado, en el concepto mismo del infinito se espeja. Todavía cuando Guillermo de Ockham dijo que fuera del alma ninguna cosa es universal, ni por sí misma, ni por algo añadido, bien sea real, bien de razón, ni comoquiera que se la considere o sea entendida, hasta tal punto que tanta es la imposibilidad de que alguna cosa fuera del alma sea en cualquier modo universal cuanta es la imposibilidad de que el hombre, por virtud de cualquier consideración y según cualquier ser, sea un asno, todavía aquí, insisto, estaba aceptando, sin darse cuenta, que si fuera del alma no hay nada universal, el alma tenía que ser necesaria y ontológicamente universal. Aunque encorsetado por muchos como más nominalista en el Tractatus logico-philosophicus, recuérdese a Ludwig Wittgenstein en el Prólogo de 1918 cómo dice con razón que para trazar un límite al pensar tendríamos que poder pensar ambos lados de este límite, tendríamos que ser capaces, en suma, de pensar lo que no resulta pensable. Que no es lo mismo que trazarle un límite a la expresión de los pensamientos, pues aquí sí el límite es el lenguaje. Ya Kurt Gödel ha enseñado, con su famoso teorema de incompletud, que muchas de nuestras imposibilidades no son por pobreza de amor o de razón, sino limitaciones de formalización. Hay todavía otra consecuencia en los teoremas de Guillermo de Ockham que él mismo no sospechó y

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que, con todo y su nominalismo, iba a dar espacio lógico a una cantidad de demostraciones importantes: la afirmación de la posibilidad de Dios como deus deceptor que puede hundirme en el engaño creando el conocimiento de un objeto no existente, da tanta universalidad a la razón que puede esta tener noticia intuitiva sensitiva o intelectual de una cosa no existente. Misma universalidad que, pasando por Francisco Suárez que retoma la sospecha de un poder máximo que puede inducir al error, llevó a René Descartes en Meditaciones de Filosofía Primera a formular la autarquía del pienso que puede resistir las embestidas más poderosas de un genio maligno. Pues si aun Dios persiste en poner en mí una noticia intuitiva sin la existencia del objeto de esa intuición o en mover la facultad racional sin que a la misma corresponda objeto real alguno, que es lo que formulaban Guillermo de Ockham y Francisco Suárez respectivamente, todavía el pensamiento tomado como el pensar mismo tiene una tierra firme a donde ir para no caer en el escepticismo ramplón, pues en un acto de libertad puede suspender cualquier juicio y descubrirse precisamente como el creador del acto sin el cual el mismo intento de engaño no tendría objeto. Y es que el espíritu no se deduce del plano natural más que como la gran autarquía. Piénsese en cómo esta autarquía se encuentra prefigurada en Prometeo que se resiste a la supuesta justicia de la también autarquía de los dioses.

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V Las cosas me miran calladas y yo las observo con estos ojos de la carne y no las entiendo completamente. Ellas me siguen mirando calladas y yo las contemplo con los ojos del espíritu, y empiezo a comprenderlas completamente y a curar la herida que me dejaron. Pero sin los ojos de la carne y si ellas no me miraran, no hubiera podido amarlas.

Arde, hambrienta libertad

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I Los hechos vaciados de sentido son como casas desoladas. No dejar que esto pase es la tarea primera de los hombres.

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II El hombre no quiere saber si cree en Dios. Solo quiere saber qué o quién es Él. La fe se vuelve superflua porque el hombre quiere verlo cara a cara sin morir. La epifanía de Dios que son los amigos y los enemigos, no basta. El hecho del universo es apenas un mínimo, lo mismo el poder con el que se hizo. Todo lo inteligible reconduce a una razón primera, pero esto es apenas el primer paso de la investigación divina. 

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III (Acusación) Edmund Husserl, fuiste un romántico, pero nunca lo supiste. De hecho, lo somos todos los que creemos en tareas infinitas, los que perseguimos crepúsculos en fuga. El hermano Husserl tuvo como horizonte la utopía de la razón. El pensamiento perfecto él lo hizo posible.

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IV No se puede amar algo sin amar el mar. El amor y los océanos fueron hechos al mismo tiempo, poseen la misma forma, se mueven indefinidamente, no tienen medida, cuanto más profundos más aprietan, ambos ahogan, contienen vida y asesinan.

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V Un halcón peregrino me visita. Es muy tímido, pero no teme del todo a mi presencia. Es que siendo hombre quiero emprender el vuelo, y él, aun siendo pequeño, me quiere llevar en su espalda. 

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VI Algo profundamente nuestro, la vida. Un león dentro de una mariposa.

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VII Mi alma, mi alma es un caballo blanco transformado en viento.

. Este libro se terminó de imprimir en medellín en julio 2019.